En el pico de un pájaro vuela la ilusión
que en su fuga reprocha esta ausencia de amor.
Yo escondí su razón en un cajón vacío
para inventarte en sueños y no decirte adiós.
Ya no me sirve el tiempo para llenar la vida
si entre tantas espinas cuelga este dolor.
Aunque añore un refugio entre el follaje verde
que anida las promesas, sin ti no habrá pasión.
Se ve mejor el mundo con los ojos cerrados
si el viaje se me antoja en un pájaro azul
esperando la aureola donde nace el idilio,
donde nunca te alcanza una puesta de sol.
Y si el tiempo se escurre entre horas sin prisas
deshaciendo en un soplo los remiendos de ayer,
en el pico de un pájaro deslizaré la vida
arrastrando esta estela de mi ilusa alegría
que persigue tu sombra, aunque muera de amor.
Marco Antonio
que en su fuga reprocha esta ausencia de amor.
Yo escondí su razón en un cajón vacío
para inventarte en sueños y no decirte adiós.
Ya no me sirve el tiempo para llenar la vida
si entre tantas espinas cuelga este dolor.
Aunque añore un refugio entre el follaje verde
que anida las promesas, sin ti no habrá pasión.
Se ve mejor el mundo con los ojos cerrados
si el viaje se me antoja en un pájaro azul
esperando la aureola donde nace el idilio,
donde nunca te alcanza una puesta de sol.
Y si el tiempo se escurre entre horas sin prisas
deshaciendo en un soplo los remiendos de ayer,
en el pico de un pájaro deslizaré la vida
arrastrando esta estela de mi ilusa alegría
que persigue tu sombra, aunque muera de amor.
Marco Antonio